| La chitarra |
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Incomincia il pianto come piange l'acqua, come piange il vento sulla neve. E impossibile farla tacere. Piange per cose lontane. Arena del caldo meridione che chiede camelie bianche. Piange freccia senza bersaglio la sera senza domani e il primo uccello morto sul ramo. Oh, chitarra, cuore trafitto da cinque spade!
Federico Garcia Lorca |