Le foglie oscillano in su e in giù,
e la fioca luce tra di esse cede
al lento avanzare della notte.
Fuori sulla strada dove tutt'intorno imbruna
il filo telegrafico corre verso la città
intonando ai viaggiatori come una lira spettrale
sfiorata da mani spettrali.

Giunge dal basso una macchina con i fari accesi
che si proiettano contro un albero:
non ha niente a che fare con me,
corre via rombando in un mondo tutto suo
lasciando un'aria più tetra;
mentre io resto muto e solo al cancello
e nessuno viene.

Thomas Hardy 

Incomincia il pianto 
della chitarra. 
Si rompono le coppe 
dell'alba. 
Incomincia il pianto 
della chitarra. 
È inutile 
farla tacere. 
È impossibile 
farla tacere. 

Io scrivo sempre con una maschera sul viso; 
Sì, una maschera all'antica moda di Venezia, 
Lunga, la fronte bassa, 
Simile a un grosso muso di raso bianco. 
Seduto al tavolino e sollevando il capo 
Mi guardo nello specchio, di faccia 
E di tre quarti, e vedo 
Quel profilo infantile e bestiale che amo. 
Oh, che un lettore, un fratello, a cui parlo 
Attraverso questa maschera pallida e brillante, 
Venga a deporre un bacio lento e intenso 
Su questa fronte bassa e questa gota cerea, 
Per far maggiormente aderire sul mio volto 
L'altro volto scavato e odoroso. 

Valery Larbaud